alexis cabezas, el abuelo

alexis cabezas, el abuelo

jueves, julio 02, 2020

OscuroClaro - Normán Prieto

me acuesto en la cama a pensarte
y de pronto me extiendo
miro tus formas
que ya están dibujadas en el techo
en la pared
en los libros que protegen mi sueño

me extiendo
y mi extensión recorre tu nombre
la forma de tu voz en poemas leídos en tiempos de dictaduras

me extiendo
en tu piel suave
en tus formas que apuntan directo a mis sentidos
tus lugares exquisitos cubiertos con encajes blancos

me extiendo
mientras mis manos buscan darle forma 
a tus lugares hermosos
para tatuarlos en mi piel extendida
hasta que la tormenta se hace lluvia
sobre mí mismo...

"de sólo pensarte"
ser para que seamos
me hace viajar 
en músicas ya casi olvidadas
en edades 
que no se han ido nunca de mi vida
ser para que seamos
es juntar el amanecer con la noche
y la noche con un río profundo
que me concibió 
a diez para las seis de la tarde
de un día de primavera
con música de vivaldi
es levantar nuevamente
banderas y puños en plena autopista
es correr con mi paso lento
cansado
por praderas africanas y valles caribeños

ser para que seamos
es lo que le da aire puro
a mi sonrisa de ahora...

"obertura zulú"
te veo elevarte como las llamas
de un granero donde todo está seco
como la ola marina
que terminará siendo el inicio de un tsunami
te miro esplendorosa
blandiendo contra el enemigo
palabras filosas
verbos explosivos
que después de quinientos o seiscientos años
recién comienzan a abrir 
los eslabones de esas pesadas y oxidadas cadenas
te veo abofeteando al enemigo
haciéndolo gemir de dolor y miedo 
vos_voz al frente de muertos y vivos
unos con la soga del cadalso todavía en sus cuellos
otros con la piel sangrando de latigazos 
te veo junto a otras guerreras de la dignidad 
haciendo huir a los vestidos con sábanas blancas
y banderas de cruzados supremacistas
con cruces de malta rojas 
pero ya hechas jirones
te veo descalza atravesando el fuego
te veo creciendo
creciendo 
haciendo retumbar el suelo
con tus letras 
tus frases
tus poemas...

"comprensiones"

sábado, junio 27, 2020

tengo sueño
sabes
tengo mucho sueño pero no puedo dormir
sin tus piernas donde hacerme hiedra
sin tu cabello africans
donde enterrar mi respiración 
sin tus tetas para asirme de ellas
sin tu vientre paridor 
donde descansar mis manos inquietas
sin tus cavernas 
sin la melodía de tu respiración 
no logro dormirme
descálzate y ven
cuéntame tus historias y hazme dormir
que tengo sueño y voy por la página 16 de imba
y tus voces del tiempo...

"lectura"
han escrito mucho sobre cielo e infierno
uno que se supone es un jardín 
donde mora la lacra de la vida
los verdes y los azules junto a sus patronos
los que comienzan sus discursos agradeciendo al altísimo 
después de ensangrentar sus cuentas con ganancias exorbitantes 
y que no son exactamente de treinta monedas
los que en vez de clamar por la vida ante la muerte 
solo absuelven de pecados al que va al cadalso 
y después cobran sus servicios y todos felices
los que traicionan a su madre
por aquello de que 
quien traiciona a su patria
no quiere a su madre
jardín tropical con piscina y bares bien provistos
por si llega algún funcionario de alto rango
un lamebotas o chupamedias
por no ser más explícito
ahí van presidentes y primeras damas
con sus damos y damas de compañía 
ministros y sus ministerios 
y también ministros y sus ministerios
los cobradores de peajes en autopistas
carreteras y calles de barrio
que al fin y al cabo tienen un mismo patrón 
ahí llegan los santos inquisidores
con sus pasaportes visados
que para eso son santos
todos 
ahí fue torquemada 
y después su descendencia hasta ahora 
y los que siguen matando
a cuenta de que son superiores 
o tienen el salvoconducto de alguna extradición 
que los encerrará unos añitos
no muchos
por eso de su buena conducta en orgías 
bacanales
noches de narices frías 
y cuídelo bien oficial
que ese es un héroe de la patria

el otro 
un territorio en llamas
hogar de hermosas prostitutas a medio tiempo
y madres en la otra mitad 
perseguides que clamamos justicia
sin ser justicieres
hogar de desclasades políticos y sociales
vanguardistas y clarividentes
quijotes y dulcineas
amantes felices sin tiempos ni medidas
lideresas de les patas en el suelo
madre de hija con una sola amiga
ahí tienen su habitación los del pueblo palestino
que vaya a saber si terminada la cuarentena
existirán en algún mapa
ahí estaremos juntos los desplazados del mundo 
los nadies y las nadies
que ni siquiera tendremos con qué celebrar
nuestra dignidad

todas las frases del mundo
mares de letras
desiertos de palabras se han escrito
que si dios alias el bueno
pero que entregó a su hijo para que lo mataran
que si el diablo
que unos dicen que es hijo de dios
pero que se independizó a tiempo
antes que lo sapeara con el enemigo
buenos y malos
que si el negro y el blanco 
donde el blanco asesino es el bueno
y el negro asesinado siempre es el malo
cielo o infierno 
el diablo o dios
da lo mismo si continua la pandemia...

"morgue"

miércoles, junio 17, 2020

carnes temblorosas 
con altas temperaturas 
carnes incendiadas de espera
carnes temblorosas 
en las que tus dedos finos dibujan placeres
placeres imaginados para después de la cena
postre de carnes temblorosas
dulces
agitadas

carnes de media noche
que volverán a dormir solas
temblando
envueltas en sudor
aunque la cama esté fría...

"medianoche"
de ser escultor
llegaría alguien a tu puerta 
y te entregaría una caja
con la figura tuya en bronce o en madera
donde pareciera que tu cabello
se mueve con la brisa
donde se vería tallada cada parte de tu cuerpo
con la perfección que lograrían las manos
de quien te haya mirado constantemente
día y noche 
en sueños de sábados y domingos
con luces que encandilan 
o en un intenso apagón de seis horas

de ser pintor 
podría en este momento
enviarte cientos de bosquejos de tu rostro
tu cuerpo
todo tu cuerpo detallado 
en lo más mínimo de cada uno de sus movimientos
con detalles de tus mundos
tus manos
tu barbilla de selfie a media luz
de cada espacio tuyo
que te haría sentir que miras el espejo

pero como soy poeta
no tengo más que esperar 
una noche de tus tristezas
y enviarte en un sobre abierto
metáforas y metáforas 
y metáforas 
y metáforas 
tantas como para que abrigues los fríos de tu alma
en esas noches
en que nadie golpea tu puerta...


"palabras sin cobertura"


se cubrió con poemas antiguos
en esta noche de soledades inquietantes

quizás los leyó como los ciegos
con la punta de sus dedos

quizás sintió en algún momento
el deseo de la palabra incendiaria

quizás se le erizó la piel en imaginaciones
quizás tembló como la sentí una vez

o estaba descalza
como cuando un apagón de mis manos

quizás los mismos poemas
nos hicieron viajar 
a los mismos jadeos y sudores
en diferentes lugares...

"esperas"



me amarró a su cintura haciendo 7 nudos
lo hizo también en sus tobillos y sus muñecas 
cubrió las entradas de sus templos
con una red de mi cabello de plata
como decía el poeta árabe 
y al final le hizo 7 nudos

acomodó mi cuerpo largo y flaco
entre la selva de su cabello de  áfrica
donde hizo 7 trenzas
finalizadas en 7 nudos

con lianas y bejucos fabricó una mínima ropa
y aquí estoy felizmente prisionero 
entre sus tetas y el final de sus piernas
oyendo su voz 
mientras ella dice una oración a los 7 nudos... 

"ritual"
Fot.: Lorne Resnick

ubuntu
si no fuera así hace siglos
que no sería 
no estaría 
tal vez incluso ya no escribiría
pero llegaste y te hiciste yo
y viceversa
nos hicimos
nos vamos haciendo
para re_cibirnos
este próximo viernes de noviembre 
como también está escrito
todas las mañanas al despertar lo leo
y es la última lectura que hago 
antes de dormir

ubuntu
por eso estamos en las aguas que nos bañan
en nuestros pasos
en cada sueño que tenemos
y en cada sueño que construimos
estamos y somos
desde el primer momento
perdimos el yo
dejamos de ser uno
borramos la primera persona 
de las conjugaciones en singular
ahora sólo somos la primera del plural
no tenemos otro nombre que ubuntu...

"re_nombrados"

domingo, junio 14, 2020

me gusta tu piel cuando huele a marihuana
y se eriza bajo mis dedos
vacaciones del llanto
cielo rojo en la tarde
perros y pájaros despertando a nuestro lado

me gusta lo fresco de tu aliento cuando huele a marihuana 
también 
me gusta ver en las sábanas los tatuajes de tú y yo
después de haber hecho el amor
sentir el olor que dejan nuestros cuerpos
cuando a medio día serpenteamos en este inferno
hasta quedar secos de sudor

me gusta oír la voz del hombre
jineteando tormentas treinta años después 
mi rabia bajo la lluvia
acompañada de tu risa de catorce años
me gustan los caramelos que duermen en los pliegues de tu piel
y que me traen a la vida

cada vez que muero un poco...

"olores en woodstock 99"
revista Expresiones, marzo 2002
quemaré papeles en tu nombre
a las cinco y diez de la mañana
me veré abrazándote en los ojos de otras amistades
que presintieron mis pensamientos

quemaré papeles en el lago
recordando nombres
que no supieron llegar pronto a tus deseos
me iré despacio de regreso al tiempo
desteñido en pequeñas tazas de café 
donde los amigos escriben postales con tu dirección  
derrochan besos
despedidas
y ansias de atravesar mares escondidos en desiertos
madrugadas de estrellas cayendo
cayendo
cayendo
diluidas en el gerundio del agua
penetraré la tierra en la madrugada
palafitos de sueños
peces muertos
papeles quemados...

"yerbas que crecen en los recuerdos"
revista Expresiones, marzo 2002
veinte
veintitantos años
cargando en hombros mis discos 
dos baúles con discos
que atravesaron las mismas fronteras que yo
otros con libros
documentos
periódicos 
que sea como sea tenían el alma
de cada día de mis pasados
todos un poco
o mucho
no sé 
pero en cada frontera pasaron con mi visa
todas esas almas que vivían conmigo
y a cada rato me regalaban sonrisas
alguna carcajadas
lágrimas y hasta a veces
algún llanto cariñoso 
me regalaban orgullos para mis egos
y llenaban muchas hojas del diario de mi vida
pero hoy
a partir de hoy
de hoy en más 
viviré sin esas almas
sin olerlas o verlas de cuando en cuando
al no ser que cierre los ojos
sonría y hasta lagrimee...

"termita o comején"
los sueños son sagrados tejedores...
le dijo la madre cheyene a su hija

los sueños son como los caminos, 
si no los andan desaparecen, 
por eso nunca doy un solo paso 
si no es pisando los caminos de mis sueños...
[alexis cabezas, el abuelo]

...yo sembré mis sueños donde tú estás pisando; 
pisa suavemente porque estás pisando a mis sueños...
[Jenny Núñez]

los sueños son esos caminos andados... 
caminos por andar... 
caminos de pasos seguros y no tan seguros... 
caminos que muestran lo mejor y a veces lo peor de uno mismo... 
esos caminos respiran aire, fuego,  sol, noche, color y demás maravillas de la vida
[Yessica Quiñones]

martes, junio 09, 2020

dame tu piel para llegar a ella
con vuelo reservado a la hora exacta
o para usarlo sin vencimiento
lo que más se adapte a tantos siglos de espera
porque para reconocerla toda necesito
andar varias veces en diferentes usos horarios
dame tus formas que hoy amanecí alfarero
no me pidas documento alguno 
solo abre las puertas y déjame entrar a tus manantiales
así descubrimos paisajes que hasta tú misma desconocías
dame la espalda
entrégamela
que seguro no sabes que está ahí 
y que en ella también se pueden escribir
historias nuevas que tienen tu edad...

"viajes a sueños pasados"
mi piso no es de mármol
de mármol de margarita
punto fijo o barquisimeto
de los mejores del mundo
el que está en el kremlim de la plaza roja
allá en moscú
donde caminé con ella
como si lo hacía por 5 de julio
de ésta mi ciudad caldero
tiempo que no nombraba así a mi nuestra ciudad
tampoco de cerámica porcelanato
no es de parket de buena madera importada
no es de caico 
al no ser en la cocina
ni de ladrillos 
como los de aquella casa hermosa de niquitao
ni es del tan duradero granito
mi piso no es de cemento requemado
el fresco y criollo cemento requemado
ni siquiera es de tierra
como el de las malditas soluciones habitacionales
con las que humillaban al pueblo
en épocas de promesas electorales
es simplemente un piso 
que constantemente se hace polvo
y termina muriendo entre mi ropa
mi música 
mis películas y mis pulmones
pero tiene una característica que muy pocos pisos tienen
siempre está cubierto de hojas secas
y flores de trinitarias

que esperan tus pasos...

"llegada de viernes a cualquier hora"

domingo, junio 07, 2020



dicen que solía oler a jimmy choo
que cuando pasaba 
se sentía la fragancia de la pera y el jengibre
haciendo el amor en sábanas de seda negra
la de abajo
roja granate
la de arriba
y ambos colores en las fundas de las
dos almohadas
dos almohadas
es más que sabido que uso dos almohadas
quién no sabe eso

dicen que a su paso
dejaba el perfume de un ramo de rosas de taif
que no parecía una mujer 
sino una orquídea vestida con ropas simples
sencillas 
ropas de campesina en domingo

dicen también 
que el olor de su piel es el del cedro de virginia
o del nogal
entreverados con el musk de otras maderas
todo eso lo dicen yo no lo sé 
yo sólo le adivino sabores
olores y colores 
movimientos
calores y fríos 
que seguramente descubriré algún viernes
de algún noviembre de fragancias de jimmy choo...

"perfume de mujer, como la película"

Il.: Flower perfume (2016) Nelepcu (Rumanía)

miércoles, junio 03, 2020



dedicado a los hij...., 
los apátridas 
que claman 
por la planta insolente del extranjero 
en esta tierra de gracia 
y que para colmo son  desclasados...
no es la muerte por la muerte misma
es la muerte
como final de esta belleza de vida
por la tierra que todavía queda virgen
por muchas películas en blanco y negro
que me ha tocado ver
por las tantas mujeres desnudas
que hicieron de mi piel
lugar donde cultivar sueños
por este calor de pechos erguidos
y figuras como la tuya de hermosos apuros
por los caballos que galoparon a orillas del río 
con toda la libertad de ser animales
que no conocen de angustias
por los cuerpos recién nacidos
tan frágiles y tan pájaros 
por la comida sabrosa de mi pobreza
por mis amaneceres
después de verla caminar nocturna
por los pueblos pequeños
que encierran en sus arenas
tantas obras de arte habladas en portugués 
es ella como la última y más fiel
y más sincera amante
por las inmensas
y gastadas sábanas de los hoteles
que ondean victoriosas después del encuentro
es por la música que se balancea en mi cabeza
cuando la veo sonriendo
o cerrando los ojos para ser besada
por los otros besos
bajo las primeras gotas de lluvia
y los poemas que hablan de lugares sombreados
y frescos
y marinos
y que siempre están dispuestos a la creación amorosa
por mis hijas tortugas
salvadas de tanto sol después del eclipse
por el deseo de encontrar su mirada en mis días 
para después dormirme en su vientre
aunque sea por una sonrisa
no es la muerte como un lugar oscuro
sino la muerte como descanso para mis manos
orfebres de deseos
descubridoras de nuevos mundos
constructoras de cascadas en medio de los desiertos
como lugar de reposo para mi lengua
hacedora de risas
bebedora de lágrimas 
exploradora de profundas oscuridades
donde duermen algunos fuegos
como plaza inmensa 
donde se erigirá el monumento
que tantas veces la guió al encuentro
de placeres desconocidos
es ella 
como tren cargado de recuerdos
de la voz de mi abuelo 
amante de la tierra florecida
de los cigarrillos que incendiaron mi primer poema
de las tantas primeras veces
de cuerpos que se durmieron
y huelen a ser dueños de la vida

es la muerte por la misma muerte
y sin ninguna explicación...

"por qué, porque"
El Zulia Cultural, suplemento cultural del periódico Crítica
27 de marzo de 1994
estaba oyendo en una canción 
el sonido final de mi vida
ese pip pip piiiiiiii de la máquina de signos vitales
después silencio
más silencio
absoluto silencio
ya ninguna canción más 
ni plink floyd y su eclipse
ni vox dei con jeremías
ni siquiera sui generis cantándome canción para mi muerte

cuando se oiga el pip pip piiiiiiii
no podré beber mi último café 
ustedes lo harán por mí 
estoy seguro que sí lo harán por mí
será cuando empiecen en mis sentidos
los sonidos del silencio 
y en ese instante comenzará mi danza con ella
desnudos ambos
como siempre lo acordamos
será la última vez que me vean
y ni siquiera mi único tesoro
le podré legar a nadie
porque la tecnología se comió cada poema
y el comején ya dio cuenta en un inmenso festín 
de cada documento que decía que poeticé la vida o la muerte...

"canción del msv"
llené mi portafolios de sueños
con hermosas mentiras
para engañar a los fugados de otras creencias
y así ganarme el cielo eternamente
para poder sentarme junto al demonio
por quien sentimos simpatía 
desde aquellas tan cercanas épocas...

"juventudes"
"simpathy for the devil"
the rolling stones
ah si los locos me dejaran conquistar sus tierras
al menos por unos pocos sueños
para que al regresar puedas recoger los pedazos
de mi ropaje sudado
y me encuentre con tu edad libertaria
esperando mi desnudez tardía

ah si los locos me dejaran seguir sus pasos
y cantar sus canciones
que vienen de los confines del espacio
donde la soledad no es solo fuego
y el fuego no entiende que corrimos los dos
hasta quedar sin manos por no poder tocarla

ah si los locos me dejaran pisar la grama de sus jardines
o nadar en sus mentes hermosas
floreadas de vuelos de pájaros con fuertes brazos
y miradas perdidas en los contornos de tu cuerpo 
nuevo
fresco
emperador de la llegada de otro cuerpo que te va a abrir
como a tierra virgen 
olorosa a agua de lluvia

ah si los locos me dejaran creer que existe la inexistencia
y que el barro después de dos palabras
se hace amor y vida en un ciclo interminable
al que josé le pone un comienzo y un final
que se despedazan en la pared de mis entendimientos

ah si los locos supieran que estoy aquí...

"en la tierra de los locos"
siglo v a.C.


madre
me ahogo en estos sueños
que empiezan cada vez que despierto
mis brazos ya no responden ante la marejada
que viene atravesándome la piel
buscando dónde causarme dolor
y caigo constantemente
como cuando empecé a andar

madre
no encuentro el camino 
que recorrieron los tres hombres
que no podían mirar atrás 
porque se convertían en piedras
ni puedo sollozar por la muerte de los lejanos
será que cometí el error de mirar el pasado

madre
hace tiempo que no encuentro los bares y los burdeles
que nos engrosaron la voz por muy pocas monedas
ni he visto últimamente fotos de aquellos viejos
que contaban aventuras de sus juventudes

madre
dime si regresé temprano
de jugar entre las cruces de los camposantos...

"regreso"
en el siglo XIX

lunes, junio 01, 2020

I CAN'T BREATHE

i can't breathe

i can't

breathe

I can't

silence

fire...

"minneapolis 2020"




domingo, mayo 31, 2020

santa maría madre de dios
ruega por nosotros pecadores

los que olemos pega apurando la muerte 
los que nacemos y morimos
enquistados en la violencia
los que vivimos del camión de la basura
los ladrones
desposeídos del tiempo
los que comemos los desperdicios de los perros
los desnudos
solitarios
los que por tantos saqueos nos hemos quedado sin cultura
las que aman a otra mujer
los amantes de otros hombres
los sin sueños
las vendedoras de amor
los dueños de los burdeles
los que sin suelas caminamos todo el día 
viajantes que morimos al cerrarse la puerta

santa maría madre de dios
ruega por nosotros pecadores

los que amanecemos con el cañón de una pistola
apuntándonos directo a la sien
los dennys rodman
eugenio rivas
andy warhol
lenny bruce
príncipes de la irreverencia
los que compartimos un solo cigarrillo
comprado con el sacrificio del pasaje
los que perdemos la risa a cada paso
los que nos acostamos con maría y juana
y nos decimos el amor sonriendo
los que lloramos el hambre y el dolor
de los niños del burguer king

santa maría madre de dios
ruega por nosotros
que perdimos el miedo

los pecadores...

"rezo"
finales del siglo XX

sábado, mayo 30, 2020


Fot.: Normán Prieto (agosto 2018)

quisiera yo que todo hubiese sido un espejismo
una alucinación 
una visión en medio de la guajira
alrededor de la fogata cuando hablábamos de eso
de fantasmas hermosas
de los ojos verdes
de cómo una mujer puede cegar a un hombre
y viceversa

de cuando mirábamos el cielo inmenso
cobija del mar y los peces en la red
y nos quedaba pequeño el firmamento
para poder dibujar su cuerpo
sus movimientos 
sus manos en la caricia
sus pies

de cuando el río en cada piedra
tenía una parte de ella
y esta piedra era una teta
y aquella sus ojos
y mira esta otra
parece su espalda
no
mira el agua
parece su risa

quisiera yo haberme quedado anclado a su nombre
que el suyo todavía estuviera hecho parte de mi piel
o que ambos fueran indivisibles
que ella fuera todavía mi viceversa 
que nadie pudiera nombrarme sin pensar en ella
viceversa de mis palabras
y que ella no pudiera 
dejar de pensarme suyo
sabiendo que cada palabra escrita por mí
de una u otra forma lleva la figura de ella

quisiera volver al mismo momento mil veces
así mil veces fuera el mismo momento
su mismo nombre...

"regresión"
Fotografía: Normán Prieto (agosto 2018)

jueves, mayo 28, 2020


siempre que abría la ventana
veía su rostro triste 
de mirada triste
como de dormir sin sueños 
o tenerlos sin que aparezcan
sin que se asomen 
así sea un ratico alguna noche
pero ayer
sólo me bastó correr las cortinas
para verla sonriendo
con cara de muchachita pícara 
que todo lo sabe
y todo le es fácil a lo que oscurece el día 

debe ser que alguien le habló 
de su mirada triste
o le regaló un espejo...


"señora de tarde noche"
"el olvido está lleno de memoria"
mario benedetti

tus manos mujer
no sé qué pueden tener tus manos 
pero tus manos
tus manos se quedaron mucho rato en mis manos
en especial la suavidad de tus manos
cuántos años tienen tus manos
trece
catorce
dieciséis 
qué territorios conocen tus manos
en qué manantiales de agua fresca
no fría sino fresca
han bebido tus manos
en qué volcanes se han bañado tus manos
y en las playas de qué pieles han dormido tus manos
acaso tus manos son aquellas
que se quedaron a dormir en mi piel
desde mérida al resto del tiempo 
o son las mismas que en la escuela
descubrieron mis formas 
nuevas hasta para mí mismo
no me digas que tus manos son aquellas
las que estaban bajo mis sábanas 
esperando mi sudor 
después de un día de andar
y andar
y andar
desesperado por llegar a vos
no serán tus manos las de la campesina
que después de un día de siembra y ordeño
llegaron a mi boca inundada de vino
para sentir como eran tus manos de mujer
tal vez tus manos son aquellas que tomaron las mías 
para matar el miedo de la montaña rusa
o que a orillas de aquel río adolescente
me dijeron las primeras caricias de amor de mi vida
será que tus manos son las mismas
que me preguntaron si ya
cuando ni idea tenía de cuándo era el ya
en el cuerpo de una mujer
será que me puedes prestar tus manos
para saludarte de nuevo
y después usarlas como ropa
por muchos días 
será que me dejes pensarlas el resto de mis calores
o cuando los humos sagrados de más café y cigarrillos
me lleven al encuentro de mis pensares con tus manos
ah tus manos mujer
se quedaron de mi noche capirugente
a dormir por otras noches en mi almohada
que es como decir

mi mente...


"manos capirugentes"
siglos atrás

martes, mayo 26, 2020


por primera vez sus labios se encontraron
en espacios de blanco y negro
fue cuando entendió 
que nadie besa tan bonito a una mujer

como lo hace
otra mujer...

"labios encontrados"
foto: norman prieto

lunes, mayo 25, 2020

áfrica
áfrica
áfrica
te nombro áfrica de mis abuelos blancos
que se niegan africanos
invasores blancos pero africanos
abuelo
tú naciste en la tierra africana hecha isla
pero africana
las costas de tu isla madre africana
recibe mujeres 
niños 
hombres
y sus cadáveres 
aunque lo niegues abuelo
naciste blanco en tierra áfrica negra
hermosa 
portentosa áfrica negra roja
libertaria áfrica negra
dulce y tierna áfrica negra
madre negra áfrica
de día feriado...

"25 de mayo"

miércoles, mayo 13, 2020

No hay nada que temer. 
He tocado fondo. 
No puedo caer más bajo que tu corazón. 

Marguerite Youcenar, belga, francesa, norteamericana


la brisa tibia de tanto en tanto 
llega en ráfagas calientes  
incendiarias
es una brisa agresiva
que quema todos mis pensamientos
hasta los de la piel
calcina las rabias
hace arder el silencio
lo desgaja
lo hace jirones
hace añicos el silencio
como si hubiese pisado una mina antipersonal
el silencio 
y su punta de acero clavándose en todo el centro
de un corazón arrugado
silencio gélido 
tenebroso
agrandando distancias
silencio de quince días 
más quince
más quince
y quién sabe cuántos silencios más 
hasta que un mínimo murmullo haga presencia
en el momento que el aire renazca
o vea tu sonrisa esperando para entrar

lo que suceda primero...

"temperaturas de pandemia"
vos_voz santera de la regla de osha
busca en tus saberes mis nombres
pon_los entre la leña de la fogata
lee en las chispas mi_nuestro futuro
en los rescoldos en la madrugada
dónde pusieron en mi camino
tantos guijarros pasados aguas mágicas
para que mis pasos
cada vez que llego a una bifurcación 
tome el sendero equivocado
y nunca esté en el lugar exacto 
a la hora exacta
siempre viviendo la hora 25
como le pasaba a anthony queen
en cada cuadro 
de la película de henry verneuil
busca en las cenizas 
busca en tus saberes
busca en tus saberes 
por favor busca en tus saberes...

"nigromancias amorosas"
a vos_voz
de vos_voz
solamente para vos_voz 

domingo, mayo 10, 2020

La  Ley de la Gravedad
del libro Babel Barbara


Te amo con la inmutabilidad de las leyes físicas. 
La tierra atrae a los cuerpos
como tú me atraes a tu centro. 

Igual que las piedras
caigo sobre ti desde mi altura.

Cristina Peri Rossi  uruguaya
Anotaciones y otros fragmentos
(1920 - 1940)
Momentos

¡Yo conozco a Jesús 
cuando lo sueño como un nardo,
desnudo, 
sin milagro y sin cruz!

María Calcaño, venezolana
maría
calcaño
de letras sudadas y amores prohibidos
maría
calcaño
descalza
desnuda
libertaria
hermosa en noches de maracaibo
maría
calcaño 
y otras lecturas nocturnas...
The Hand

Entra una mano por la ventana
Muy lentamente pasa asustada
Sus dedos se estiran sin responder
todas las preguntas.

Ahora pasa por toda mi cara
como si estuviese enamorada...
Me roza con el más mínimo toque
de felicidad.

Miro mis manos y están muy quietas
para asegurarme que no es ninguna de ellas...
La mano que ahora me toca es de alguien más. 

Asi voy a la ventana, y miro
La mano invisible se ha ido...
El roce dulce y el toque de amor,
en mi rostro ya no están.

Ahora es más difícil esperar
la mano y por el mismo lugar...
Yo levantaré la tuya,  sin permiso alguno,
y de pronto
la utilizaré para embriagarme.

Diana Acosta, venezolana
le pedí que solo me diera su espalda
y a las risas me dijo
y vos no pensáis nunca dejar de ser loco
como respuesta le volví a pedir su espalda
por unas horas
por dos o tres poemas
por un sueño
hasta que quisiera irse

la vi marcharse después de dos o tres vidas 
en que como primer acto del rito
desnudara su espalda de buenas noches

y amaneciera boca abajo
la espalda desnuda esperando los buenos días...

"espaldamientos"

sábado, mayo 09, 2020


no tengas miedo mi niña
que hoy dormiré a tu lado
para protegerte de cocos
monstruos y sueños oscuros
quédate tranquila
que estoy armado hasta los dientes
en mi cintura tengo el cuchillo
que perdí el día de mi cumpleaños
que es como decir la muerte
como adarga usaré mis poemas escritos a ti
llevo una lanza de besos incómodos 
con el humo de cigarrillos 
fumados en la misma boca
construí el peto de mi armadura
alonso quijano
me prometió compartir el insomnio conmigo
para verte hermosa tendida en tu cama
con tus cabellos libertarios
incitando a la caricia
y tus tetas a la vista
tan grandes que apenas caben en mis dedos...

"pesadillas quijotescas"

miércoles, mayo 06, 2020

la muerte
mi amante de siempre desde que nací
la muerte llena de cerveza y nicotina
a plena madrugada en san felipe
el km 4
en las calles rojas de los barrios rojos
de santiago de león de caracas
puerto ordaz
montevideo
santa maría del buen aire
las calles rojas 
del barrio enrojecido con su sangre 
después adornando mis manos
mi boca
mi sable erecto
no te da miedo la muerte
por que darme miedo
si está en tu mano 
ella besaba a la muerte 
cada vez que llegaba a mi casa
en un rito de amantes peligrosos
la muerte
se sentaba a mi lado 
cada vez que mi rocín
atacaba la carretera a 120 por hora
trataba de distraerme
desnudando su cuerpo hermoso
perfecto
abriendo las piernas
mientras se acariciaba las tetas
para que no viera el camión que venía de frente
para que me distrajera cambiando de emisora
y mi carro se estrellara contra las piedras
en la carretera de la montaña
la muerte
mi muerte
vive en un poema que comienza diciendo
no es la muerte por la muerte misma 
es la muerte como final de este cuento
la muerte no es solo dejar de respirar
por el contrario
la muerte es el inicio de una nueva vida
cada vez que se cierra la puerta
al salir el amante
o se deja de oír la voz de laurah brightman 
al final del disco
es la planta que se seca
el pájaro muerto 
y más cuando es un colibrí 
que aún muerto 
luce su tornasol que encandila
la muerte no nos pertenece
porque cuando nosotros
los inmortales
decapitamos a otro inmortal 
absorbemos es su energía
transformada en vida

la muerte 
vive en cada bomba de racimo
que cae sobre los cuerpos 
y la tierra de la heroica palestina
la muerte se hizo inmortal en little boy
y en gordo
paridas por enola gay y bock's car
vivió en el napalm sobre viet-nam
la muerte
vive en cada pasillo
mazmorra y habitación 
del tenebroso vaticano

no
no quiero que llegue nunca
pero yo tampoco le temo a la muerte
me preocupa es morir...

jueves, abril 30, 2020

bueno
me sabes
me escribió junto al primer café
y le respondí
me sabes a miel recolectada a orillas del arroyo
a helados de chocolate
me sabes a café con leche condensada
a cuerpo mañanero de mujer al lado
a cigarros de tabaco carúpano
a agua de manantial
a brownie
me sabes a saliva que refresca mi boca
y mi nombre
hasta prenderlos fuego
me sabes a calentaíto de niquitao
a tu sudor
me sabes a fresas con crema
a vermouth con fernet y soda
me sabes a belmonts de sábado por la noche
me sabes a sangres mágicas menstruales
me sabes a liliasaartjiemaríaequis

me sabes a mujer recién hecha mujer a los 19
a mujer que acaba de parir una
dos 
tres veces
al sabor de tu espalda golpeada
a mujer sometida contra sus ganas
a quesillo
me sabes a recién bañada
al agua de tu bañera
después de tu encuentro contigo misma
me sabes a torta de chocolate en día de cumpleaños
a niña recién llegada del colegio
me sabes a comida serrana
a tus manos después de viajar por mi cuerpo
me sabes a tu primera calentera
me sabes también a mujer perfumada
con mi lluvia dorada
me sabes a agua de mar sobre tu piel
me sabes a noche de apagón sentados afuera
me sabes a deseos
a inmensos deseos
por eso me sabes a  liliasaartjiemaríaequis

me sabes a frangelico
a campesina ardiente
a mujer tensa
nerviosa
ansiosa
me sabes a cointreau 
a cigarrillos dunhill
a tus tetas sudadas
a mi cuando te pienso
y se me tiempla el cuerpo
a entrepiernas de mujercita
sentada a mi lado
en el cine del domingo
a sambuca
sabes a mis manos
después de andar
por cuanto adentro se pueda en tu cuerpo
a vodka
a aliento de mujer borracha
y a liliasaartjiemaraequis...


"algunos sabores"

martes, abril 28, 2020

gota
gota
gotita de agua
quiero ser sobre tu piel
y andarte
deslizándome desde la cima de vos_voz 
hasta este mar que tiene costa
en las caderas de nuestra ciudad fragua
gotita
gota
llovizna
maremoto
tsunami de gotas sobre tu piel serrana
gotas
gotas de bruma
de neblina
lluvia torrencial
y otra vez gota de agua de manantial
a esta hora de silencio pandémico
o mañana cuando despiertes...


"riego"
necesito volver andar a 230 kph
en una carretera larga y espaciosa
donde una piedra
pequeña
muy pequeña
pusiera el mundo en total oscuridad y silencio
necesito entrar a caracas a alta velocidad
y en el último peralte apretar el acelerador
y al salir de él soltar un kiai
que se oiga en okinawa
como me enseñó el sensei
en sus libros de la vida
necesito volver a subir con mi hijo
al picacho del gavilán
para de su mano enterarme
cómo nos descubrimos los hombres
de acuerdo al tamaño del obstáculo
necesito atravesar el río guaire
para volver a sentirme padre por primera vez
necesito volver un domingo al estadio
pararme bajo una lluvia de piedras y botellas
defendiendo la entrada a nuestro templo
y a coro gritar con los otros guerreros
bienvenidos al infierno

en verdad necesito golpear tu puerta
y presentarme con alguno de mis tantos nombres
darte los buenos días
antes que suene la alarma
que anuncia el amanecer
contarte mi viaje hasta vos_voz 
y de mis amores por saartjie y maría...



"inicio"

domingo, abril 26, 2020

SONATA PARA UNA LESBIANA

Una noche de tinta china gris humedeció
la realidad
Insoportable brebaje de la desesperación 
la alcoba

Saudade por la mano de la nodriza
con cinco escorpiones de oro en todo el cuerpo
a la hora del baño
Ardimiento trasmuta el tapiz en caballo dolor
que cruza la ventana hasta Egipto
como si el mar rojo esparciera
la última cobra

Allí descendies para iniciar el largo rito
de ser dichosa un instante,
de permanecer inmune al sórdido conjuro de los excluyentes,
a las revelaciones oscuras del agua del sueño,
a la desfachatez con que desgaja el calendario,
a un idioma dolorosamente frío como un iceberg

En el estanque
el sexo de la reina es una flor acuática 
que el viento desliza hasta la boca en devoración de un pez
para que la reina sea invulnerable 

Si levantas la vista, la saliva de bronce de un Dios 
unge un ave en bandada por el cielo
para que rígida y rígida 
la orfebrería imposible de otro dios
pueda labrar en ella tu destino:

                                Volver a tu casa
irremediablemente sola un día de lluvia
con las manos ensartadas en el unicorne letal de la bestia

                                Como una mariposa


ERNESTO GONZÁLEZ 
me atengo maestro, a las palabras de il postino: "la poesía no es de quien la escribe sino de quien la necesita"

sábado, abril 25, 2020

Sus ojos tienen un brillo a olvido, en ellos redoblan las campanas que sonaron antes de la memoria, no me preguntes por un pasado cuando no sé quién pisó delante de mí, sólo cuento cuántos pasos he retrocedido para encontrar las miradas que se me cayeron en el camino, a veces encuentro noches vestidas de dedos, uñas vestidas de adioses, besos vestidos de ti. Una niña juega al final del camino con una botella vestida de corazón, yo lo amo -al corazón-, yo la amo -a la niña-, digo mientras me acerco.

Gotas caen en mis pies como nardos de sus ojos, con sus cabellos limpia la piel que encarcela mi alma, yo bebo de su sed y resucito al instante, ella no sabe que siente, no quiere sentir, sabe que sentir es ver una pared verde sin saber qué habrá del otro lado, ella lo sabe, ella lo sabe y a veces llora.

Se distancia y vuelve pero nunca deja de jugar

En sus labios le he dicho que la amo, que me pierdo

Ella mirándome a los ojos
                                  Dijo que me odia

      Nunca me odiaron con tanto amor.


Roberto Morán, El Gran Masturbador
ella es amante del nazi
y del comunista también
ellos le dicen palabras completamente distintas
pero ella
ella siempre les responde
con el mismo jadeo a los dos...

"elecciones"

viernes, abril 24, 2020

Salut l'Abuelo!

J'ai écrit ce petit texte pendant mon long voyage de retour a Francia. C'est un mélange d'espagnol et de fraçais. Ce text est sorti de moi, sans reflechir. Je l'ai ecrit en pensant a toi. 
Tenía que expresar algo...

Mira:

"mi tesoro perdido"


envolé mon sac vino tinto
se fue mi tesoro

llegando a Caracas 
y su terminal, lleno de hormigas

le pipi du matin
antes de salir el buscama
dos minutos en el baño
et sur moi la tristesse s'abat

j'ai perdu mon sac ce matin
et acec lui, bien plus qu'un butin.

soy materialista
me gustan los objetos
de ellos salen recuerdos

traen olores, colores.
sus formas, sus presencias
son mundos enteros,
universos

textos de unas,
poemas
pinturas, dibujitos
fotos y varios regalos
por la calle
por la gente

on m'a pris mon sac ce matin
je l'ai abandonee en butin.

dónde estaba mi mente esta mañana?
en la luna?
un amanecer con sol y lluvia
de levantó la Caracas incógnita 
mucha gente y semana santa...

la ciudad se comió mi bolso
como desayuno

alguien se robó mi tesoro de nada
mis tesoros de papel y no de plata
pero por mis ojos, tesoros de oro

mi tesoro se volvió recuerdos
ahora sólo tengo mis ojos para llorar
ya no hay nada que ver,
nada que tocar

en la basura me imagino mi tesoro
mi tesoro en el olvido

j'ai perdu mon sac ce matin
et avec lui bien plus qu'un butin
on m'a pris mon sac ce matin
je l'ai abandonné en butin

carta, poema o hip hop de mi hermano poití antes de partir para francia en 2007.
poití llegó a maracaibo con su bolso y el corazón ansioso y se regresó sin bolso y sin amor.
salut petit pois!

estés donde estés, tu recuerdo siempre adorna mis paredes...

miércoles, abril 22, 2020


con gigi champion en capirugente, 
maracaibo, 
su primera actuación en público, 
ya tiene discos...


                              
                                                                                                                                                              con joanny sandoval (darbuka) y gigi champion 
en alguna lectura de poesía 
en la librería del sur, 
maracaibo...


vi fluir sus ríos mientras leía poemas 
que emergen en la madrugada
desde mis pensamientos 
mis imaginaciones
mis sueños
vi su cuerpo de bronce
endurecerse más que sus propias edades 
vi sus pensamientos
y sus deseos de poseer siendo poseída
de quemar las otras carnes
de sentirse carbones encendidos o lava
la vi dormirse con un poema como sábana
sobre la piel de su alma 
y las temperaturas de su cuerpo encendidas
en canciones que todavía no conoce...


"ganas"
EPITAFIO

"Abrid la tumba 
al fondo de esta tumba 
se ve el mar" 
(Epitafio sobre la tumba de Vicente Huidobro) 

Un epitafio sobre mi tumba  
misericordia 
un epitafio. 

Que no sea a cielo abierto 
que no sea común 
tampoco una fosa 
que no arrastre otras vidas 
misericordia 
un epitafio. 

Un epitafio de cantos 
de embrujos y sueños 
uno que diga 
que me narre por siempre 
que indique el lugar de mis vivos 
el lugar de mis muertos 
misericordia 
un epitafio. 

Un epitafio que no sea lamento 
que sea memoria 
no importa la prosa 
no me importa el verso 
tampoco las cruces 
un epitafio 
misericordia 
un epitafio… 

Lilia Ferrer-Morillo, Venezuela 
Facebook page: @vocesdeltiempo1
comienza nuevamente mi tiempo de insomnio
cuatro o cinco horas de sudor
mi entrega sin resistencia a las huestes del conde
que vienen a libar mi sangre
en su fiesta de cada noche
en el exacto momento del apagón
cuando comenzaba a desnudarte
en clave de alice in chain y mastodont
marilyn mason y lacrimosa
hora de humos con fragancia a naranja
a la de tu entrepierna
de tus tetas avasallantes en luna llena
comienzo a sudar
lo haré durante las próximas cuatro o cinco horas
y vos_voz al final de mi cuerpo...


"horario programado"
cualquier día de esta cuarentena

lunes, abril 20, 2020

padammmm
padammmm
padammmm

puse una alfombra roja
de seda roja
de terciopelo rojo
de periódicos viejos
de hojas secas
de pétalos de rosas rojas
de hojas de poemas que ya estaban rojas
de estar tantos años guardadas
la puse para que por ella caminaran dos mujeres

padammmm
padammmm
padammmm

una de mirada profunda
cabellos libertarios
tal vez rebeldes
ojos de mirada puñal
para clavarse en cualquier cuerpo
cuello de garza
pero fuerte
como para aguantar mucho tiempo
sosteniendo la cabeza clavada
en los sueños de los caminantes
ella tiene un cuerpo de montañas
de exquisitas montañas y valles extensos
piernas del tamaño de las sábanas
que ondean después de la noche de sudor

padammmm
padammmm
padammmm

las miré un tiempo
porque ese fue el mandato
sólo esperé que las dos estiraran sus manos
me sumergieran entre sus cuerpos
y así quedara encantado
por el resto de la noche entre sus formas
movimientos
olores
sabores
mientras se oía a edith piaf
cantando aquello de

padammmm
padammmm
padammmm


"canción para dos mujeres y un director de orquesta"
Tiritan los labios
gélido deseo de un alma...
se lamenta por no haber amado
pistoleros del mercurio la persiguen
tortura de la santa inquisición:
limbo lleno de picanas
gobernado por curas hipócritas 
mejor quedar como polvo que ascender a los cielos 
del dios máquina creador de este progreso inhumano


Ángela Guillén Velazco, venezolana 
Instagram: @angelaguillenvelazco

Inhumano festín delicatesen
membranas a la vinagreta
menstruando muerte
trasmutada en sequía y polvo
catéter alimentándome de rocío, almendras y vodka 
setecientos inviernos desde que morí 
y aún espero al demonio que me recoja...


Ángela Guillén Velazco, venezolana 
Instagram: @angelaguillenvelazco

domingo, abril 19, 2020

le dije con tristeza: 
ya no existe la casa de guatemala 1306
y me respondió: 
sí papá existe, 
en los recuerdos 
y ahí no hay comején 
ni se dañan las cosas por la intemperie



huascar amaru, latinoamericano
27/3/2008
"para un poeta la realidad también está en su imaginación y en lo que sueña"


Gonzalo Fragui, venezolano
hay una mosca que cada día
desayuna
almuerza
cena y hasta toma café conmigo
se puede decir que tenemos los mismos gustos
al menos a la hora de sentarnos a la mesa
frente a un plato
un vaso o una taza

ella siempre viene vestida de luces
con la sobriedad y la elegancia del negro
adornado con brillos tornasoles
mira todo de grandes ojos
que parecen panales
y no deja de ser cariñosa
amorosa
mágica
sagrada
porque como me dijo el que sabe de eso
unas culturas antiquísimas las adoraban
como lo hicieron con los grillos
los escarabajos
las luciérnagas
la lluvia
el sol
el color de tu piel

y te dejo porque ya llegó la mosca
y como es mi costumbre
debo atender bien a mis visitas...


"cita"
o
"sobre todo se puede escribir"
en el abrazo de un minuto
la princesa de otras galaxias
me hizo dar la vuelta al mundo varias veces
es decir
me llevó a pasear por unas cuantas de mis vidas
ella abraza de río manso
de llovizna
abraza danzando músicas antiguas
abraza de sueño reciente
de manos que van y vienen buscando latidos
algunas verdades y mentiras
que se ocultan cada amanecer en los bolsillos roídos
de mi camisa de guerrero del sol
amante de nocturnidades con su talla
visitantes abrazadoras de sábados
o de lunes feriados a las geografías suaves
de las palmas de mis manos
para descubrir colores desconocidos
y otros movimientos que nunca imaginaron que existían
ni siquiera en un abrazo de puerta de ascensor...



"películas de guerra"
estoy perdido en la antártida
para donde miro todo es blanco y frío
o quizás estoy perdido en el sahara
y todo es amarillo con mil tonalidades diferentes
de repente sólo estoy perdido en mi ciudad
la gris
perdido hasta en mi casa
con todo y su multicoloridad
lo único que es igual en todos lados
es que me siento perdido
caminando una monotonía que no cambia
aún con los estallidos de colores de mis plantas
abrazos tsunamis de sábados
o noches de eclipse

perdido como en un final de libro de herman hess...



"lobo estepario nuevamente"

sábado, abril 18, 2020

la mano
estiré la mano hasta sus llantos
que venían de lo más profundo de los silencios
de ese hueco que acostumbramos hacer
para ocultarnos de cualquier lluvia de verano
ese hueco en la nada para sentirnos sanos y salvos
libres del pecado de la auto flagelación
perdidos en las sombras de nosotros mismos
abrigados con telarañas de sueños

de todas maneras estiré la mano
ahora la miro
a mi mano
y veo su rostro de mujer de roy orbison
rostro niña
más niña que sus niñas
mujer de lágrimas poesía
elixir exquisito preparado un sábado a mediodía
un rato antes de la película
mujer vestida con cadenas y láminas de acero
zapatos de plomo
adornada con esposas que le atan las manos
mujer mujer
y sus llantos atrapados en una celda blindada
que solo se puede abrir
con la llave mágica de mi camisa pañuelo
o el abrazo postergado en una taza de café...



"sabatino diario"

jueves, abril 16, 2020

la vi vestida de fiesta
con sólo un collar azul sobre su cuerpo
que resplandecía en destellos
sobre su piel blanca
jade quizás
polvo cósmico o plásticos reciclados
de todas formas se sigue viendo hermosa
imaginada tan finamente vestida de collar azul
azul marino de mares profundos
blanca piel blanca
glúteos deliciosamente blancos
piernas blancas y fuertes
tetas exquisitamente blancas
suave y blanca su piel como la de safo
aunque safo nunca tuvo un collar azul
para enamorarnos a todos luciéndose desnuda
y vestida de luces a la vez
con un collar azul como el de la maestra...



"vestimenta de fin de año"


veo sus pies a través de la historia
los veo felices
caminando en juegos de tierra y piel
los veo sigilosos en la cacería
los veo en danzas hermosas
con deidades de piel de ébano
de onix
ojos de jade
efímeras como el humo de aquellos mis cigarrillos
veo esos pies rumbo al encuentro
de amores hechos locura
y el golpe en la cabeza de ambos

ahora veo sus pies encadenados
cadenas y candados
dolor y sangre
veo sus pies chapoteando vómitos
tormentas marinas desconocidas
los veo reconociendo nuevas tierras
nuevos dolores
latigazos
torturas
separados del resto del cuerpo
con músicas de carcajadas macabras
los veo corriendo ahora
libertad quilombo
libertad palenque
libertad cumbé

veo sus pies caminando tierras
nieves
nuevas batallas libertarias
que llevarán a esos pies a libertades ajenas
para comenzar a llamarse nadie
veo esos pies
caminando ahogados en el mar cementerio
que vive en medias tierras
todos pies del mism diao color
son los únicos
no he visto pies de otros colores
huyendo en barcos negreros de este siglo XXI

me veo besando esos pies antes de dormir
antes del acto sagrado de la cópula
después de consumado el amor
deteniendo sus pasos en medio de la sala
ya va
que quiero besar tus pies

me veo un viernes de noviembre
acariciando tus pies
cambiándoles un beso por cada paso
por cada dolor
desvirgando tus pies
anidándolos en mi pecho
entre mis manos
mi boca
mis sueños
mis visiones...



"viernes de horario desconocido"