alexis cabezas, el abuelo

alexis cabezas, el abuelo

sábado, junio 27, 2020

tengo sueño
sabes
tengo mucho sueño pero no puedo dormir
sin tus piernas donde hacerme hiedra
sin tu cabello africans
donde enterrar mi respiración 
sin tus tetas para asirme de ellas
sin tu vientre paridor 
donde descansar mis manos inquietas
sin tus cavernas 
sin la melodía de tu respiración 
no logro dormirme
descálzate y ven
cuéntame tus historias y hazme dormir
que tengo sueño y voy por la página 16 de imba
y tus voces del tiempo...

"lectura"
han escrito mucho sobre cielo e infierno
uno que se supone es un jardín 
donde mora la lacra de la vida
los verdes y los azules junto a sus patronos
los que comienzan sus discursos agradeciendo al altísimo 
después de ensangrentar sus cuentas con ganancias exorbitantes 
y que no son exactamente de treinta monedas
los que en vez de clamar por la vida ante la muerte 
solo absuelven de pecados al que va al cadalso 
y después cobran sus servicios y todos felices
los que traicionan a su madre
por aquello de que 
quien traiciona a su patria
no quiere a su madre
jardín tropical con piscina y bares bien provistos
por si llega algún funcionario de alto rango
un lamebotas o chupamedias
por no ser más explícito
ahí van presidentes y primeras damas
con sus damos y damas de compañía 
ministros y sus ministerios 
y también ministros y sus ministerios
los cobradores de peajes en autopistas
carreteras y calles de barrio
que al fin y al cabo tienen un mismo patrón 
ahí llegan los santos inquisidores
con sus pasaportes visados
que para eso son santos
todos 
ahí fue torquemada 
y después su descendencia hasta ahora 
y los que siguen matando
a cuenta de que son superiores 
o tienen el salvoconducto de alguna extradición 
que los encerrará unos añitos
no muchos
por eso de su buena conducta en orgías 
bacanales
noches de narices frías 
y cuídelo bien oficial
que ese es un héroe de la patria

el otro 
un territorio en llamas
hogar de hermosas prostitutas a medio tiempo
y madres en la otra mitad 
perseguides que clamamos justicia
sin ser justicieres
hogar de desclasades políticos y sociales
vanguardistas y clarividentes
quijotes y dulcineas
amantes felices sin tiempos ni medidas
lideresas de les patas en el suelo
madre de hija con una sola amiga
ahí tienen su habitación los del pueblo palestino
que vaya a saber si terminada la cuarentena
existirán en algún mapa
ahí estaremos juntos los desplazados del mundo 
los nadies y las nadies
que ni siquiera tendremos con qué celebrar
nuestra dignidad

todas las frases del mundo
mares de letras
desiertos de palabras se han escrito
que si dios alias el bueno
pero que entregó a su hijo para que lo mataran
que si el diablo
que unos dicen que es hijo de dios
pero que se independizó a tiempo
antes que lo sapeara con el enemigo
buenos y malos
que si el negro y el blanco 
donde el blanco asesino es el bueno
y el negro asesinado siempre es el malo
cielo o infierno 
el diablo o dios
da lo mismo si continua la pandemia...

"morgue"

miércoles, junio 17, 2020

carnes temblorosas 
con altas temperaturas 
carnes incendiadas de espera
carnes temblorosas 
en las que tus dedos finos dibujan placeres
placeres imaginados para después de la cena
postre de carnes temblorosas
dulces
agitadas

carnes de media noche
que volverán a dormir solas
temblando
envueltas en sudor
aunque la cama esté fría...

"medianoche"
de ser escultor
llegaría alguien a tu puerta 
y te entregaría una caja
con la figura tuya en bronce o en madera
donde pareciera que tu cabello
se mueve con la brisa
donde se vería tallada cada parte de tu cuerpo
con la perfección que lograrían las manos
de quien te haya mirado constantemente
día y noche 
en sueños de sábados y domingos
con luces que encandilan 
o en un intenso apagón de seis horas

de ser pintor 
podría en este momento
enviarte cientos de bosquejos de tu rostro
tu cuerpo
todo tu cuerpo detallado 
en lo más mínimo de cada uno de sus movimientos
con detalles de tus mundos
tus manos
tu barbilla de selfie a media luz
de cada espacio tuyo
que te haría sentir que miras el espejo

pero como soy poeta
no tengo más que esperar 
una noche de tus tristezas
y enviarte en un sobre abierto
metáforas y metáforas 
y metáforas 
y metáforas 
tantas como para que abrigues los fríos de tu alma
en esas noches
en que nadie golpea tu puerta...


"palabras sin cobertura"


se cubrió con poemas antiguos
en esta noche de soledades inquietantes

quizás los leyó como los ciegos
con la punta de sus dedos

quizás sintió en algún momento
el deseo de la palabra incendiaria

quizás se le erizó la piel en imaginaciones
quizás tembló como la sentí una vez

o estaba descalza
como cuando un apagón de mis manos

quizás los mismos poemas
nos hicieron viajar 
a los mismos jadeos y sudores
en diferentes lugares...

"esperas"



me amarró a su cintura haciendo 7 nudos
lo hizo también en sus tobillos y sus muñecas 
cubrió las entradas de sus templos
con una red de mi cabello de plata
como decía el poeta árabe 
y al final le hizo 7 nudos

acomodó mi cuerpo largo y flaco
entre la selva de su cabello de  áfrica
donde hizo 7 trenzas
finalizadas en 7 nudos

con lianas y bejucos fabricó una mínima ropa
y aquí estoy felizmente prisionero 
entre sus tetas y el final de sus piernas
oyendo su voz 
mientras ella dice una oración a los 7 nudos... 

"ritual"
Fot.: Lorne Resnick

ubuntu
si no fuera así hace siglos
que no sería 
no estaría 
tal vez incluso ya no escribiría
pero llegaste y te hiciste yo
y viceversa
nos hicimos
nos vamos haciendo
para re_cibirnos
este próximo viernes de noviembre 
como también está escrito
todas las mañanas al despertar lo leo
y es la última lectura que hago 
antes de dormir

ubuntu
por eso estamos en las aguas que nos bañan
en nuestros pasos
en cada sueño que tenemos
y en cada sueño que construimos
estamos y somos
desde el primer momento
perdimos el yo
dejamos de ser uno
borramos la primera persona 
de las conjugaciones en singular
ahora sólo somos la primera del plural
no tenemos otro nombre que ubuntu...

"re_nombrados"

domingo, junio 14, 2020

me gusta tu piel cuando huele a marihuana
y se eriza bajo mis dedos
vacaciones del llanto
cielo rojo en la tarde
perros y pájaros despertando a nuestro lado

me gusta lo fresco de tu aliento cuando huele a marihuana 
también 
me gusta ver en las sábanas los tatuajes de tú y yo
después de haber hecho el amor
sentir el olor que dejan nuestros cuerpos
cuando a medio día serpenteamos en este inferno
hasta quedar secos de sudor

me gusta oír la voz del hombre
jineteando tormentas treinta años después 
mi rabia bajo la lluvia
acompañada de tu risa de catorce años
me gustan los caramelos que duermen en los pliegues de tu piel
y que me traen a la vida

cada vez que muero un poco...

"olores en woodstock 99"
revista Expresiones, marzo 2002
quemaré papeles en tu nombre
a las cinco y diez de la mañana
me veré abrazándote en los ojos de otras amistades
que presintieron mis pensamientos

quemaré papeles en el lago
recordando nombres
que no supieron llegar pronto a tus deseos
me iré despacio de regreso al tiempo
desteñido en pequeñas tazas de café 
donde los amigos escriben postales con tu dirección  
derrochan besos
despedidas
y ansias de atravesar mares escondidos en desiertos
madrugadas de estrellas cayendo
cayendo
cayendo
diluidas en el gerundio del agua
penetraré la tierra en la madrugada
palafitos de sueños
peces muertos
papeles quemados...

"yerbas que crecen en los recuerdos"
revista Expresiones, marzo 2002
veinte
veintitantos años
cargando en hombros mis discos 
dos baúles con discos
que atravesaron las mismas fronteras que yo
otros con libros
documentos
periódicos 
que sea como sea tenían el alma
de cada día de mis pasados
todos un poco
o mucho
no sé 
pero en cada frontera pasaron con mi visa
todas esas almas que vivían conmigo
y a cada rato me regalaban sonrisas
alguna carcajadas
lágrimas y hasta a veces
algún llanto cariñoso 
me regalaban orgullos para mis egos
y llenaban muchas hojas del diario de mi vida
pero hoy
a partir de hoy
de hoy en más 
viviré sin esas almas
sin olerlas o verlas de cuando en cuando
al no ser que cierre los ojos
sonría y hasta lagrimee...

"termita o comején"
los sueños son sagrados tejedores...
le dijo la madre cheyene a su hija

los sueños son como los caminos, 
si no los andan desaparecen, 
por eso nunca doy un solo paso 
si no es pisando los caminos de mis sueños...
[alexis cabezas, el abuelo]

...yo sembré mis sueños donde tú estás pisando; 
pisa suavemente porque estás pisando a mis sueños...
[Jenny Núñez]

los sueños son esos caminos andados... 
caminos por andar... 
caminos de pasos seguros y no tan seguros... 
caminos que muestran lo mejor y a veces lo peor de uno mismo... 
esos caminos respiran aire, fuego,  sol, noche, color y demás maravillas de la vida
[Yessica Quiñones]

martes, junio 09, 2020

dame tu piel para llegar a ella
con vuelo reservado a la hora exacta
o para usarlo sin vencimiento
lo que más se adapte a tantos siglos de espera
porque para reconocerla toda necesito
andar varias veces en diferentes usos horarios
dame tus formas que hoy amanecí alfarero
no me pidas documento alguno 
solo abre las puertas y déjame entrar a tus manantiales
así descubrimos paisajes que hasta tú misma desconocías
dame la espalda
entrégamela
que seguro no sabes que está ahí 
y que en ella también se pueden escribir
historias nuevas que tienen tu edad...

"viajes a sueños pasados"
mi piso no es de mármol
de mármol de margarita
punto fijo o barquisimeto
de los mejores del mundo
el que está en el kremlim de la plaza roja
allá en moscú
donde caminé con ella
como si lo hacía por 5 de julio
de ésta mi ciudad caldero
tiempo que no nombraba así a mi nuestra ciudad
tampoco de cerámica porcelanato
no es de parket de buena madera importada
no es de caico 
al no ser en la cocina
ni de ladrillos 
como los de aquella casa hermosa de niquitao
ni es del tan duradero granito
mi piso no es de cemento requemado
el fresco y criollo cemento requemado
ni siquiera es de tierra
como el de las malditas soluciones habitacionales
con las que humillaban al pueblo
en épocas de promesas electorales
es simplemente un piso 
que constantemente se hace polvo
y termina muriendo entre mi ropa
mi música 
mis películas y mis pulmones
pero tiene una característica que muy pocos pisos tienen
siempre está cubierto de hojas secas
y flores de trinitarias

que esperan tus pasos...

"llegada de viernes a cualquier hora"

domingo, junio 07, 2020



dicen que solía oler a jimmy choo
que cuando pasaba 
se sentía la fragancia de la pera y el jengibre
haciendo el amor en sábanas de seda negra
la de abajo
roja granate
la de arriba
y ambos colores en las fundas de las
dos almohadas
dos almohadas
es más que sabido que uso dos almohadas
quién no sabe eso

dicen que a su paso
dejaba el perfume de un ramo de rosas de taif
que no parecía una mujer 
sino una orquídea vestida con ropas simples
sencillas 
ropas de campesina en domingo

dicen también 
que el olor de su piel es el del cedro de virginia
o del nogal
entreverados con el musk de otras maderas
todo eso lo dicen yo no lo sé 
yo sólo le adivino sabores
olores y colores 
movimientos
calores y fríos 
que seguramente descubriré algún viernes
de algún noviembre de fragancias de jimmy choo...

"perfume de mujer, como la película"

Il.: Flower perfume (2016) Nelepcu (Rumanía)

miércoles, junio 03, 2020



dedicado a los hij...., 
los apátridas 
que claman 
por la planta insolente del extranjero 
en esta tierra de gracia 
y que para colmo son  desclasados...
no es la muerte por la muerte misma
es la muerte
como final de esta belleza de vida
por la tierra que todavía queda virgen
por muchas películas en blanco y negro
que me ha tocado ver
por las tantas mujeres desnudas
que hicieron de mi piel
lugar donde cultivar sueños
por este calor de pechos erguidos
y figuras como la tuya de hermosos apuros
por los caballos que galoparon a orillas del río 
con toda la libertad de ser animales
que no conocen de angustias
por los cuerpos recién nacidos
tan frágiles y tan pájaros 
por la comida sabrosa de mi pobreza
por mis amaneceres
después de verla caminar nocturna
por los pueblos pequeños
que encierran en sus arenas
tantas obras de arte habladas en portugués 
es ella como la última y más fiel
y más sincera amante
por las inmensas
y gastadas sábanas de los hoteles
que ondean victoriosas después del encuentro
es por la música que se balancea en mi cabeza
cuando la veo sonriendo
o cerrando los ojos para ser besada
por los otros besos
bajo las primeras gotas de lluvia
y los poemas que hablan de lugares sombreados
y frescos
y marinos
y que siempre están dispuestos a la creación amorosa
por mis hijas tortugas
salvadas de tanto sol después del eclipse
por el deseo de encontrar su mirada en mis días 
para después dormirme en su vientre
aunque sea por una sonrisa
no es la muerte como un lugar oscuro
sino la muerte como descanso para mis manos
orfebres de deseos
descubridoras de nuevos mundos
constructoras de cascadas en medio de los desiertos
como lugar de reposo para mi lengua
hacedora de risas
bebedora de lágrimas 
exploradora de profundas oscuridades
donde duermen algunos fuegos
como plaza inmensa 
donde se erigirá el monumento
que tantas veces la guió al encuentro
de placeres desconocidos
es ella 
como tren cargado de recuerdos
de la voz de mi abuelo 
amante de la tierra florecida
de los cigarrillos que incendiaron mi primer poema
de las tantas primeras veces
de cuerpos que se durmieron
y huelen a ser dueños de la vida

es la muerte por la misma muerte
y sin ninguna explicación...

"por qué, porque"
El Zulia Cultural, suplemento cultural del periódico Crítica
27 de marzo de 1994
estaba oyendo en una canción 
el sonido final de mi vida
ese pip pip piiiiiiii de la máquina de signos vitales
después silencio
más silencio
absoluto silencio
ya ninguna canción más 
ni plink floyd y su eclipse
ni vox dei con jeremías
ni siquiera sui generis cantándome canción para mi muerte

cuando se oiga el pip pip piiiiiiii
no podré beber mi último café 
ustedes lo harán por mí 
estoy seguro que sí lo harán por mí
será cuando empiecen en mis sentidos
los sonidos del silencio 
y en ese instante comenzará mi danza con ella
desnudos ambos
como siempre lo acordamos
será la última vez que me vean
y ni siquiera mi único tesoro
le podré legar a nadie
porque la tecnología se comió cada poema
y el comején ya dio cuenta en un inmenso festín 
de cada documento que decía que poeticé la vida o la muerte...

"canción del msv"
llené mi portafolios de sueños
con hermosas mentiras
para engañar a los fugados de otras creencias
y así ganarme el cielo eternamente
para poder sentarme junto al demonio
por quien sentimos simpatía 
desde aquellas tan cercanas épocas...

"juventudes"
"simpathy for the devil"
the rolling stones
ah si los locos me dejaran conquistar sus tierras
al menos por unos pocos sueños
para que al regresar puedas recoger los pedazos
de mi ropaje sudado
y me encuentre con tu edad libertaria
esperando mi desnudez tardía

ah si los locos me dejaran seguir sus pasos
y cantar sus canciones
que vienen de los confines del espacio
donde la soledad no es solo fuego
y el fuego no entiende que corrimos los dos
hasta quedar sin manos por no poder tocarla

ah si los locos me dejaran pisar la grama de sus jardines
o nadar en sus mentes hermosas
floreadas de vuelos de pájaros con fuertes brazos
y miradas perdidas en los contornos de tu cuerpo 
nuevo
fresco
emperador de la llegada de otro cuerpo que te va a abrir
como a tierra virgen 
olorosa a agua de lluvia

ah si los locos me dejaran creer que existe la inexistencia
y que el barro después de dos palabras
se hace amor y vida en un ciclo interminable
al que josé le pone un comienzo y un final
que se despedazan en la pared de mis entendimientos

ah si los locos supieran que estoy aquí...

"en la tierra de los locos"
siglo v a.C.


madre
me ahogo en estos sueños
que empiezan cada vez que despierto
mis brazos ya no responden ante la marejada
que viene atravesándome la piel
buscando dónde causarme dolor
y caigo constantemente
como cuando empecé a andar

madre
no encuentro el camino 
que recorrieron los tres hombres
que no podían mirar atrás 
porque se convertían en piedras
ni puedo sollozar por la muerte de los lejanos
será que cometí el error de mirar el pasado

madre
hace tiempo que no encuentro los bares y los burdeles
que nos engrosaron la voz por muy pocas monedas
ni he visto últimamente fotos de aquellos viejos
que contaban aventuras de sus juventudes

madre
dime si regresé temprano
de jugar entre las cruces de los camposantos...

"regreso"
en el siglo XIX

lunes, junio 01, 2020

I CAN'T BREATHE

i can't breathe

i can't

breathe

I can't

silence

fire...

"minneapolis 2020"