santa maría madre de dios

ruega por nosotros pecadores

los que olemos pega apurando la muerte 

los que nacemos y morimos

enquistados en la violencia

los que vivimos del camión de la basura

los ladrones

desposeídos del tiempo

los que comemos los desperdicios de los perros

los desnudos

solitarios

los que por tantos saqueos nos hemos quedado sin cultura

las que aman a otra mujer

los amantes de otros hombres

los sin sueños

las vendedoras de amor

los dueños de los burdeles

los que sin suelas caminamos todo el día 

viajantes que morimos al cerrarse la puerta

santa maría madre de dios

ruega por nosotros pecadores

los que amanecemos con el cañón de una pistola

apuntándonos directo a la sien

los dennys rodman

eugenio rivas

andy warhol

lenny bruce

príncipes de la irreverencia

los que compartimos un solo cigarrillo

comprado con el sacrificio del pasaje

los que perdemos la risa a cada paso

los que nos acostamos con maría y juana

y nos decimos el amor sonriendo

los que lloramos el hambre y el dolor

de los niños del burguer king

santa maría madre de dios

ruega por nosotros

que perdimos el miedo

los pecadores...

"rezo"

finales del siglo XX

quisiera yo que todo hubiese sido un espejismo

una alucinación 

una visión en medio de la guajira

alrededor de la fogata cuando hablábamos de eso

de fantasmas hermosas

de los ojos verdes

de cómo una mujer puede cegar a un hombre

y viceversa

de cuando mirábamos el cielo inmenso

cobija del mar y los peces en la red

y nos quedaba pequeño el firmamento

para poder dibujar su cuerpo

sus movimientos 

sus manos en la caricia

sus pies

de cuando el río en cada piedra

tenía una parte de ella

y esta piedra era una teta

y aquella sus ojos

y mira esta otra

parece su espalda

no

mira el agua

parece su risa

quisiera yo haberme quedado anclado a su nombre

que el suyo todavía estuviera hecho parte de mi piel

o que ambos fueran indivisibles

que ella fuera todavía mi viceversa 

que nadie pudiera nombrarme sin pensar en ella

viceversa de mis palabras

y que ella no pudiera 

dejar de pensarme suyo

sabiendo que cada palabra escrita por mí

de una u otra forma lleva la figura de ella

quisiera volver al mismo momento mil veces

así mil veces fuera el mismo momento

su mismo nombre...

"regresión"

Fotografía: Normán Prieto (agosto 2018)

siempre que abría la ventana

veía su rostro triste 

de mirada triste

como de dormir sin sueños 

o tenerlos sin que aparezcan

sin que se asomen 

así sea un ratico alguna noche

pero ayer

sólo me bastó correr las cortinas

para verla sonriendo

con cara de muchachita pícara 

que todo lo sabe

y todo le es fácil a lo que oscurece el día 

debe ser que alguien le habló 

de su mirada triste

o le regaló un espejo...

"señora de tarde noche"

"el olvido está lleno de memoria"

mario benedetti

tus manos mujer

no sé qué pueden tener tus manos 

pero tus manos

tus manos se quedaron mucho rato en mis manos

en especial la suavidad de tus manos

cuántos años tienen tus manos

trece

catorce

dieciséis 

qué territorios conocen tus manos

en qué manantiales de agua fresca

no fría sino fresca

han bebido tus manos

en qué volcanes se han bañado tus manos

y en las playas de qué pieles han dormido tus manos

acaso tus manos son aquellas

que se quedaron a dormir en mi piel

desde mérida al resto del tiempo 

o son las mismas que en la escuela

descubrieron mis formas 

nuevas hasta para mí mismo

no me digas que tus manos son aquellas

las que estaban bajo mis sábanas 

esperando mi sudor 

después de un día de andar

y andar

y andar

desesperado por llegar a vos

no serán tus manos las de la campesina

que después de un día de siembra y ordeño

llegaron a mi boca inundada de vino

para sentir como eran tus manos de mujer

tal vez tus manos son aquellas que tomaron las mías 

para matar el miedo de la montaña rusa

o que a orillas de aquel río adolescente

me dijeron las primeras caricias de amor de mi vida

será que tus manos son las mismas

que me preguntaron si ya

cuando ni idea tenía de cuándo era el ya

en el cuerpo de una mujer

será que me puedes prestar tus manos

para saludarte de nuevo

y después usarlas como ropa

por muchos días 

será que me dejes pensarlas el resto de mis calores

o cuando los humos sagrados de más café y cigarrillos

me lleven al encuentro de mis pensares con tus manos

ah tus manos mujer

se quedaron de mi noche capirugente

a dormir por otras noches en mi almohada

que es como decir

mi mente...

"manos capirugentes"

siglos atrás

por primera vez sus labios se encontraron

en espacios de blanco y negro

fue cuando entendió 

que nadie besa tan bonito a una mujer

como lo hace

otra mujer...

"labios encontrados"

foto: norman prieto

áfrica

áfrica

áfrica

te nombro áfrica de mis abuelos blancos

que se niegan africanos

invasores blancos pero africanos

abuelo

tú naciste en la tierra africana hecha isla

pero africana

las costas de tu isla madre africana

recibe mujeres 

niños 

hombres

y sus cadáveres 

aunque lo niegues abuelo

naciste blanco en tierra áfrica negra

hermosa 

portentosa áfrica negra roja

libertaria áfrica negra

dulce y tierna áfrica negra

madre negra áfrica

de día feriado...

"25 de mayo"

No hay nada que temer. 

He tocado fondo. 

No puedo caer más bajo que tu corazón. 

Marguerite Youcenar, belga, francesa, norteamericana

la brisa tibia de tanto en tanto 

llega en ráfagas calientes  

incendiarias

es una brisa agresiva

que quema todos mis pensamientos

hasta los de la piel

calcina las rabias

hace arder el silencio

lo desgaja

lo hace jirones

hace añicos el silencio

como si hubiese pisado una mina antipersonal

el silencio 

y su punta de acero clavándose en todo el centro

de un corazón arrugado

silencio gélido 

tenebroso

agrandando distancias

silencio de quince días 

más quince

más quince

y quién sabe cuántos silencios más 

hasta que un mínimo murmullo haga presencia

en el momento que el aire renazca

o vea tu sonrisa esperando para entrar

lo que suceda primero...

"temperaturas de pandemia"

vos_voz santera de la regla de osha

busca en tus saberes mis nombres

pon_los entre la leña de la fogata

lee en las chispas mi_nuestro futuro

en los rescoldos en la madrugada

dónde pusieron en mi camino

tantos guijarros pasados aguas mágicas

para que mis pasos

cada vez que llego a una bifurcación 

tome el sendero equivocado

y nunca esté en el lugar exacto 

a la hora exacta

siempre viviendo la hora 25

como le pasaba a anthony queen

en cada cuadro 

de la película de henry verneuil

busca en las cenizas 

busca en tus saberes

busca en tus saberes 

por favor busca en tus saberes...

"nigromancias amorosas"

a vos_voz

de vos_voz

solamente para vos_voz 

La  Ley de la Gravedad

del libro Babel Barbara

Te amo con la inmutabilidad de las leyes físicas. 

La tierra atrae a los cuerpos

como tú me atraes a tu centro. 

Igual que las piedras

caigo sobre ti desde mi altura.

Cristina Peri Rossi  uruguaya

Anotaciones y otros fragmentos

(1920 - 1940)

Momentos

¡Yo conozco a Jesús 

cuando lo sueño como un nardo,

desnudo, 

sin milagro y sin cruz!

María Calcaño, venezolana

maría

calcaño

de letras sudadas y amores prohibidos

maría

calcaño

descalza

desnuda

libertaria

hermosa en noches de maracaibo

maría

calcaño 

y otras lecturas nocturnas...

The Hand

Entra una mano por la ventana

Muy lentamente pasa asustada

Sus dedos se estiran sin responder

todas las preguntas.

Ahora pasa por toda mi cara

como si estuviese enamorada...

Me roza con el más mínimo toque

de felicidad.

Miro mis manos y están muy quietas

para asegurarme que no es ninguna de ellas...

La mano que ahora me toca es de alguien más. 

Asi voy a la ventana, y miro

La mano invisible se ha ido...

El roce dulce y el toque de amor,

en mi rostro ya no están.

Ahora es más difícil esperar

la mano y por el mismo lugar...

Yo levantaré la tuya,  sin permiso alguno,

y de pronto

la utilizaré para embriagarme.

Diana Acosta, venezolana

le pedí que solo me diera su espalda

y a las risas me dijo

y vos no pensáis nunca dejar de ser loco

como respuesta le volví a pedir su espalda

por unas horas

por dos o tres poemas

por un sueño

hasta que quisiera irse

la vi marcharse después de dos o tres vidas 

en que como primer acto del rito

desnudara su espalda de buenas noches

y amaneciera boca abajo

la espalda desnuda esperando los buenos días...

"espaldamientos"

no tengas miedo mi niña

que hoy dormiré a tu lado

para protegerte de cocos

monstruos y sueños oscuros

quédate tranquila

que estoy armado hasta los dientes

en mi cintura tengo el cuchillo

que perdí el día de mi cumpleaños

que es como decir la muerte

como adarga usaré mis poemas escritos a ti

llevo una lanza de besos incómodos 

con el humo de cigarrillos 

fumados en la misma boca

construí el peto de mi armadura

alonso quijano

me prometió compartir el insomnio conmigo

para verte hermosa tendida en tu cama

con tus cabellos libertarios

incitando a la caricia

y tus tetas a la vista

tan grandes que apenas caben en mis dedos...

"pesadillas quijotescas"

la muerte

mi amante de siempre desde que nací

la muerte llena de cerveza y nicotina

a plena madrugada en san felipe

el km 4

en las calles rojas de los barrios rojos

de santiago de león de caracas

puerto ordaz

montevideo

santa maría del buen aire

las calles rojas 

del barrio enrojecido con su sangre 

después adornando mis manos

mi boca

mi sable erecto

no te da miedo la muerte

por que darme miedo

si está en tu mano 

ella besaba a la muerte 

cada vez que llegaba a mi casa

en un rito de amantes peligrosos

la muerte

se sentaba a mi lado 

cada vez que mi rocín

atacaba la carretera a 120 por hora

trataba de distraerme

desnudando su cuerpo hermoso

perfecto

abriendo las piernas

mientras se acariciaba las tetas

para que no viera el camión que venía de frente

para que me distrajera cambiando de emisora

y mi carro se estrellara contra las piedras

en la carretera de la montaña

la muerte

mi muerte

vive en un poema que comienza diciendo

no es la muerte por la muerte misma 

es la muerte como final de este cuento

la muerte no es solo dejar de respirar

por el contrario

la muerte es el inicio de una nueva vida

cada vez que se cierra la puerta

al salir el amante

o se deja de oír la voz de laurah brightman 

al final del disco

es la planta que se seca

el pájaro muerto 

y más cuando es un colibrí 

que aún muerto 

luce su tornasol que encandila

la muerte no nos pertenece

porque cuando nosotros

los inmortales

decapitamos a otro inmortal 

absorbemos es su energía

transformada en vida

la muerte 

vive en cada bomba de racimo

que cae sobre los cuerpos 

y la tierra de la heroica palestina

la muerte se hizo inmortal en little boy

y en gordo

paridas por enola gay y bock's car

vivió en el napalm sobre viet-nam

la muerte

vive en cada pasillo

mazmorra y habitación 

del tenebroso vaticano

no

no quiero que llegue nunca

pero yo tampoco le temo a la muerte

me preocupa es morir...